МОСКВА

Забрезжило серое утро.
Проснулся сонный вагон.
Умыты.
Одеты.
Обуты.
Мелькнул московский перрон.
Какой вокзал?
Ярославский?
Времени?
Скоро семь…
Москва вырастает из сказки                             
прохладой кирпичных стен.                   
Шумное, грязное утро.                            
Одна большая тоска.                                                    
От города почему-то                
тихо ноет в висках.
Люди бегут куда-то.                                 
Ворох чужих забот.                         
Служба.
Семья.                                                       
Зарплата.
Серый московский народ.                                   
Давка.
Текучка.
Ругань.
Будни.
Обычный день.                   
Всем наплевать друг на друга.                           
Только признаться – лень.
На каждом лице – равнодушье.
В глазах затаилась тоска.       
Что говорить?
Кого слушать?
Столичная жизнь непроста.                              
Ни до кого нет дела.                         
Но укорять не спеши.
Это Москва захотела                                             
лишить человека души.                                                     
Режут карманы и вены. 
В очередях стоят.                             
Пишут на мраморных стенах
с детства привычный мат.
Люди совсем другие.                                     
Сквозь помаду и тушь
лицо холодной богини
сразу не разберешь.
А там – сверкают палаты,               
храмы, колонны, башни…                 
Зачем искать виноватых,                 
если вина на каждом?                                                                                                 
Москва!
Я тебя полюбила…
Дядька на водку просит.               
Замерли автомобили. 
Утро.
Туманы.
Осень.

ШЕСТДЕСЯТ ВТОРАЯ ГОДОВЩИНА ПОБЕДЫ В ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЕ В САДИКЕ ИМЕНИ ФРУНЗЕ

Когда идешь по Оренбургу,
Ты посмотри по сторонам.
Стоит скорбящею скульптурой
На вахте памяти страна.

Вон там - на площади центральной,
Где караулы ходят в ряд,
Там похоронен безымянный                               
Герой и доблестный солдат.                                     
                 
Вон там  - тенистые аллеи.                                   
Течет экскурсия рекой.
Вон там – часовенка белеет                                                                                                                     
На деньги налоговиков.                                                                               

Вон там – ненужное орудье,
Простой музейный экспонат.
Ведь на него не ляжет грудью
Никто из нынешних ребят.
   
Как горько знать, что в этом месте,
Где банки с пивом продают,
Безусый мальчик, твой ровесник
Погиб за Родину свою.

Но не задуть Огня святого.
Но не забыть святых имен.
Мы сдержим клятвенное слово,
Покуда на земле живем.

Отредактировано so_alone (23-06-2007 15:05:49)

***

                                            В Россию можно только верить.
                                                                            Ф. Тютчев

Не знаю, с чего начиналась Россия.
Не знаю порой, как ее понимать.
Красива?
Пожалуй, совсем не красива.
У ней, как известно, особая стать.
На лбу прорезались долгие нити.
Дорожки от слез.
Седина на виске.
Но только в скорби ее не вините,
в ее угрюмой бесстрастной тоске. 
Детей-то много.
Они уснули
в недрах неласковых и сырых.
Кровью и потом они захлебнулись.
Не разбудить, не окликнуть их.
Детей-то много.
Не каждый обласкан,
не каждый будет объят теплом.
Но даже в самой «красивой» сказке
такого края мы не найдем.

Отредактировано so_alone (16-08-2007 20:45:56)

Дмитрий, и что значит сия мимика? Все так плозо?

Necrosadistic Dove, твоя (буду на ты, хорошо?) рецензия давно у меня, кстати, единственная моя рецензия.  Про злосчастную тетрадку забыли.

А показать  не желаешь ли?